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Quando muore una campionessa, dove vanno tutte le ore passate ad allenarsi, le diete fatte, i chilometri percorsi e le città straniere raggiunte per andare a rincorrere una medaglia? Ci ha lasciato Emilia Davico, 83 anni, rossa campionessa di judo del Busen Milano. Emilia è morta ma ancor più è scomparsa, in punta di piedi, senza legami o parenti, solitaria come era solita vivere, schiva e riservata, dedita alle cure della madre e della parrocchia. Era un figlia della guerra, nata nel 1943, aveva dovuto sicuramente difendersi dalla mancanza del padre come dai traumi della guerra e della miseria degli anni della ricostruzione. Era sicuramente portata al combattimento perché allenata sin dall’infanzia, quando, nel 1972, a ventinove anni, entra nella palestra di judo più nota del nord Italia, il Busen Milano, luogo da cui sono usciti grandissimi campioni ancora oggi conosciuti nell'ambiente. Sotto l’attenta e impeccabile guida del Maestro Cesare Barioli dopo due anni vince il primo Campionato d’Europa che proprio l’Italia organizza a Genova nel 1974. Nel 1976 a Vienna arriverà seconda perdendo dalla giovanissima Jane Bridge, poi divenuta una famosa pluricampionessa, ora tecnico nazionale francese ed ex segretaria della Federazione Europea di Judo. Cosa rimane di Emilia? Trentun secondi dell’istituto Luce, in un video del ‘77 dal titolo Judo femminile con Emilia Davico, dove Emilia mostra un harai goshi seguito da un ude hishigi juji gatame. La voce chioccia del conduttore sciorina “Judo che passione! Guardate la dolce Davico, in un batter di ciglio o in un crocchiar di fratture come distende l’avversario e se poi c’è qualche maschio focoso che cerca di prenderla a tradimento là è fatta, il malintenzionato si trasforma in malcapitato, che tempi!” mentre l’operatore inquadra l’insegnante ed Emilia che esegue le tecniche di proiezione. 

Rimane traccia in rete, come un epitaffio scarno, un elenchino di date, luoghi, competizioni e medaglie. Tutto qui per la cronaca e per lo storico… un po’ poco direi, se di Emilia non rimanesse qualcosa che ha trasmesso e inconsapevolmente incarnato negli altri con il suo modo di essere, con il suo esempio. 

Emilia era maestra di umiltà (merce rara per chiunque, figuriamoci per ex campioni), Emilia era la sua stessa negazione, si metteva sempre ultima nella fila dei maestri, e star lì era più un obbligo che un orgoglio. Emilia era quella che senza ombra di ambiguità lodava te, anche senza motivo e faceva due passi indietro per farti posto. Sembrava di rivedere la famosissima Keiko Fukuda quando scrollando la testa ripeteva tra sé e sé, a se stessa: “...troppi complimenti….troppi complimenti…”

Emilia la rossa, ci ha lasciato la cura degli altri, il senso nobile del servizio (samurai dal verbo saburau, servire). Minuta, con un viso da ragazzina pieno di lentiggini e l’aria sempre attenta ti accoglieva spesso con un grembiule addosso pronta a servire colazioni, pranzi e cene nelle pause degli stage, poi, rigovernata la cucina, raggiungeva il tatami per dare un aiuto, un conforto ai ragazzi, a volte un’occhiataccia per chi chiacchiera troppo. Il suo modo di fare era quello di un falso burbero, si prodigava sempre per aiutare tutti, sembrava lì apposta per prendersi cura di ciascuno con noi, ma se facevi confusione ti riprendeva con una sottile severità: “Alor fèm i brav?” detta in dialetto milanese.

Te ne sei andata un giorno come un altro, in silenzio, senza avvertire nessuno, con la leggerezza dei tuoi movimenti, il tuo mondo non era fatto di luci e di suoni acuti, te ne sei andata e noi non c’eravamo, peccato non averti potuto restituire un po’ di quell’aiuto che ci hai sempre dato. Come diceva il filosofo George Berkeley se un albero cade in una foresta e nessuno è lì a sentirlo, fa rumore? Ebbene non abbiamo udito il rumore ma sentiremo sempre quel piccolo vuoto, laggiù in fondo alla fila degli insegnanti e dentro ai nostri cuori quando ricorderemo la tua semplicità e la tua grandezza come donna e come amica. Dicono delle donne che non sono solo perché ma anche per chi; tu eri quella che ci accudiva, noi saremo quelli che ti ricorderanno.

 

 

Alessandro Giorgi